Ты нежною рукою погладишь бледное лицо его,
А он… преступник?!
Он не стоит даже мизинца твоего!
Он Родины своей отступник,
Предатель он, но все равно,
Ведь сердцу не прикажешь… да!
Любить ведь не накажешь силой!
Любовь… Она ведь разрушала города…
Ты нежно шепчешь: «Итачи… милый».

И прижимаешься всем телом,
Он помнит тепло твоих рук,
И ласки твои, чуть-чуть неумелые,
И слов твоих приятный звук…

Он тот, ради кого ты жертвуешь
Свободой, жизнью и самой собою,
Ничуть об этом, впрочем, не жалея,
Ведь это то, что ты зовешь любовью…